Elle fait les cent pas dans le hall. Son rendez-vous tarde à arriver et elle pianote nerveusement sur l'écran de son téléphone. Elle cherche à détourner sa propre attention de ses pensées qui dévient inlassablement.

Elle se concentre sur le claquement discret de ses ongles contre la protection en plastique, celui, moins discret, de ses talons qui résonnent sur le carrelage froid de l'immeuble. Ces bruits parasites sont presque apaisants, ils lui rappellent que le monde existe et elle aussi en dehors de ses émotions à fleur de peau et du manque.

En dehors de lui.

Elle se raccroche à une réalité tangible. Elle a un travail, une vie, des responsabilités, des joies, une personnalité, des projets. Elle ne peut pas se laisser happer par ses désirs, pas encore. Elle est désespérée de constater qu'elle n'apprend toujours pas.

Son client arrive enfin. Un coup d’œil avisé l'informe que ça ne passera pas. Trop jeune, le dossier sera rejeté au profit de quelqu'un de plus stable. Néanmoins elle fera son travail. Pilote automatique, présentation du projet et des espaces. Elle ne pense qu'à lui, son sourire, la spontanéité avec laquelle il apparaît. C'est un public facile, il semblerait que la plus petite bêtise qui sorte de sa bouche soit pertinente.

Elle serre la main de son client avec une fermeté rassurante. Elle sait qu'elle ne le reverra jamais mais ce n'est pas à elle de lui dire que ça ne conviendra pas. La paume est molle et moite. Elle retient une grimace. Elle songe à ses mains à lui. Il parle beaucoup avec. La délicatesse de ses gestes, son cœur qui s'accélère à chaque fois qu'il les pose sur elle, qu’il l’effleure. Elle voudrait les sentir sur ses seins, son ventre, ses fesses. Elle a envie de s'abandonner à elles, de s'y soumettre.

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